Pleno, vasos llenos, usura al bobo.
Feminismos arcaicos, atrofia encefálica, lindo dúo.
Degradé a crochet y sin una pizca de complicidad, después allá a lo lejos, la agonía de una linda ilusión.
“Y el profeta donde está?”
Mucha gente y ella no.
Quizás apenas, un cilindro que me golpea en la espalda y el recuerdo de una ex novia, me tuerce el intestino.
“Nacer para no salir con vida,”
Te cito mi hermano mayor.
Prefiero el ron, toda la vida, pero no se me creyó.
Y aquí, cumpliendo mi palabra me quedo solo, mirando un televisor entre las tinieblas de mi living, preguntándome en silencio:
“ y el profeta donde esta?”
El diario dirá de madrugada que sigo empleado y de corbata.
Y la cotidianeidad que ha sido sacudida y el polvo que ha sido soplado fuera de mi vista se han reposado nuevamente, dejándome inerte, pacífico, otra vez.
Serán mil años. Todos los que tengan que ser.
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